Búscate

El hombre le dijo al Maestro;
Me da gusto que al fin, de toda su obra
a la que yo mas admiro de la cual eh
formado mi propio gusto y parámetro
de belleza, la que mas respeto,
esta su ultima obra sea la que mas detesto,
es una alegría del corazón repudiar
su ultimo trabajo sin demeritar la
trayectoria de toda su carrera que para mí
ha sido la más bella.

El Maestro replica;
Me extraña que tu, el mas
ferviente de mis pupilos sea quien
disguste de mi última obra,
la que representa mi yo actual,
mi yo más pulido y depurado
(la que se aleja de todo)
la que revela mi origen y desarrollo,
mi pieza más propia.

El hombre contesta con alegría
y tranquilidad en el alma;
Maestro, es aquí donde con el corazón
en mano le agradezco el guiarme por
el sendero, su sendero,
es evidente que su camino es el correcto,
pues lo ha llevado a encontrarce a usted mismo,
esta por demás decir que es hora de
buscar mi sendero, el propio que me lleve
a encontrarme a mi mismo,
quiero decirle que el que usted se allá
encontrado a si mismo en su trabajo ultimo
ha sido la catarsis de mi existencia,
gracias Maestro por haber encontrado
su propio yo.

El hombre se reposo sobre las escaleras
en sus gotas de agua de mar destella compasiva lastima
mientras tiende sobre el peldaño su aroma húmedo y pestilente,
sus manos flacas, arrugadas y sucias rodean sus firmes pantorrillas
mientras su cabeza se recuesta de lado recordando un regazo de púas que añora.
Un par de rodillas desgastadas y huesudas
cargan la cruz de un extraño cariño ya caduco que le hace llorar sobre la copa de su alma,
para después brindar así su desdicha,
el polvo que canjeo por el reloj que le heredo su padre al ultrajador de vienes por placeres
le permiten aunque por un instante
sentirse fuera de el, su dealer le advirtió de su poder mientras checaba mañosamente su reloj,
siente como sin esperanzas anela
la llegada de un cariño escuálido
que le haga sentirse útil.
El hombre se levanta y observa a su alrededor con sus ojos de tiburón
se percata de que es un obstáculo para la gente que intenta subir y bajar
de las escaleras, obstinado se sienta a sus anchas
paradójicamente encuentra un existir en la inutilidad,
en ser un obstáculo para los demás.

FIN?

nunca se titular

si de ti pido una caricia recibo la arena de tu desierto
si de ti pido un beso recibo la humedad de tus nubles
si de ti pido una sonrisa recibo el hierro de tu espada
si de ti pido tu cariño recibo la quietud de una mañana

no, no estoy dispuesto a dejar el club de los corazones rotos

soy un FREAK

aveces sueño que escribo
y en mi sueño
redacto versos fluidos,
directos con ritmo,
en verdad son grandes textos.

cuando despierto desearia haberlos escrito,
garabateado en las hojas que tengo en la cabezera
y asi, ver que mis mejores palabras
siempre son las que nunca digo.

La Noche

la noche corre por el caudal de las manecillas,
mi impaciente soledad no se acomoda en ningún sitio,
la habitación esta impregnada de pesadez,
las cenizas huelen a magnolias y el whisky no sabe a nada.

la noche parece madrugar y las sombras bailotean
al ritmo de las velas, el humo sereno como siempre
se marcha elegante por la ventana,

solos el tic y el tac,
cómplices y asesinos,
detestables y necesarios
compañeros en la víspera de todos los santos

me dedico a matar al tiempo,
escribiendo pestes sin descanso,
escribiendo cartas a la niebla,
entrañable amante de la noche,
perfecta y bella en su velo,
pálida y frívola como el cariño de una puta

las sombras salen de noche,
solas sin sus carnes,
deambulan las calles
sin tropiezos ni reparos,
a su paso anda siempre detrás el miedo

inseparable es la alegría de la tristeza
inseparable la tristeza de mi vida
inmensa distancia hay de mi alegría con
lo ordinario, con lo superfluo, con la noche

razón de peso hay en mantenerse despierto
en noches tan densas,
contemplar las lágrimas que el aire
arrastra de todas las habitaciones a media luz
y ver sonreir a la luna
mofada hasta el dolor que cala su alma,
ella quien solo tiene luz para
reflejar las penas en los vasos asomados por las
ventanas, reflejándose en tragos insípidos
adulterados de dolor...

Amarga tristeza

*tengo ganas de besar unas perras
*de engañarme y sentir libertad en brazos desconocidos
*tengo ganas de llorar

(de cantina)

sentados esperamos en la mesa
al mesero que se da a desear y se
pasea por las otras mesas atendiendo
preferentemente a sus camaradas
en vez de a un par de pobres diablos,
me encontraba sentado frente
a un viejo rancio, sucio y maloliente
que denota su mal caracter
y yo, un hombresillo que pena por
insignificantes dolencias,
-muchacho, ten cuidado con lo que escribes,
me refiero a que no esta mal escribir,
lo malo esta en mostrarlo y de un rato o otro,
prefieres no haberlo hecho, ó prefieres corregirlo,
forsandolo y marchitandolo de su escencia pura e inicial-
por fin el mesero se digna en venir y retirar los vasos,
despues del 5 trago me doy un poco de valor y le digo
que ni se ilucione por una jugosa propina, que sí por mi fuera
yo mismo me servia los tragos,
el viejo seguia hablando mientras yo dibagaba
buscando rostros femeninos por entre las mesas,
por fin me conto que el era escritor y que
debido a su cobardia solo publico un libro
bajo un seudonimo, es ahi cuando me encabrono
y de golpe me levanto y le grito
"oye cabron, esta cerveza esta caliente"
el viejo enmudece y porfin entiende que me importa
un carajo su vida, al parecer no se daba cuenta
de que la mia tampoco me interesa,
el mesero sonrie con arrogancia